Desembainho o meu punhal de dois gumes e aponto pro norte, parto sem sorte, o costume de pescar em mares com peixes grandes é insuficiente qualificação para tamanha missão, a encomenda descrita na cartilha exigirá qualidade de um excelente desbravador, será uma árdua expedição, espero não ter que enfrentar o escaldante sol de Caxemira, sei da perdição reservada a conquistadores, John the conqueroot que o diga, foi um dos que sentiu o amargo sabor da navalha na carne, as trilhas que levam aos anciões de raça gentil são severamente barrentas, obstruídas por minerais ásperos, uma estrada perigosa que protege valiosos conselhos, é sábio então seguir por um caminho mais brando, considerar atalhos e não ignorar a hora do repouso, as despedidas são sempre tristes no instante do agradecimento, tantos foram os agradecimentos pelas agradáveis estadias, todavia, cedo ou tarde sempre chega a hora de partir, o cheiro da chuva nas tardes de outono e as tantas embarcações produziam enorme desânimo pela dificuldade da busca, como se fosse uma busca vã, no porto dos lírios foram muitos os boatos acerca da presença da tão procurada personagem, contudo, foram apenas boatos, na ilha do frade a sorte também passou longe, as tantas cidadelas mostraram briosas personagens, algumas com belas cabeleiras, muitas de elegante caminhar, outras com altivez no olhar, outras de puerilidade no ar, mesmo contudo, tais qualidades eram insuficientes.
A cada aterrissagem a chama da fé diminuía, a bordo de um sofrido zepelim era possível avistar babilônias, contemplava a imensidão territorial e pensava por onde ela poderia estar, tentava ouvir as melodias de suas cantigas através do vento, nas trilhas a pé divagava atento, nas janelas de adeus por cima dos trilhos imagina qual seria seu paradeiro, as inanimadas figuras eclesiásticas presentes na sala do trono zombavam de mim com sorrisos estáticos, tal fenômeno me inspirou a abortar a missão, motivou a renúncia à busca pela menina mulher, aquela que vestiria a sacra veste, logo assim, o referido manto sagrado permanece imaculado nos subterrâneos do sub céu, à espera daquela que irá profaná-lo, permanece à espera daquela que irá envergá-lo em prol do deleitoso féu blues escarlate.
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